Здравствуйте. Как Вы думаете, о чем я сейчас буду писать? Не знаете? Вот и я тоже не знаю. В одном я уверен: ничего нового я не напишу. Мы ограничены не 33-мя буквами, мы ограничены сознанием. Знаете Хорхе Луиса Борхеса? Латиноамериканский писатель-фантаст-гуманист, он сказал, цитирую: "Если мне скажу что на луне водятся носороги, то я могу согласиться с этим, либо отвергнуть, либо отказаться от суждений по этому вопросу. Но если мне скажут, что шесть или семь носорогов на луне будут тремя, я воскликну: "Это невозможно", так как я не могу себе этого представить". И вообще, в моей голове уже давно не рождаются образы, я давно не знаю о чем писать, и ловлю себя на том, что не на газ жму, а на тормоз, хотя надо бы на газ нажимать."

     Насчет Борхеса - цитата не точная, т.к. я ее по памяти вспоминал.

     Так вот, продолжим о кризисе жанра. Несколько месяцев назад мне в гостевухе факрунета написали: "Шаманский, мудак старый, отвали". А я нихуя не старый. мне всего 20. Да я по сравнению со многими публикующимися факрушниками просто ребенок. А вы знаете, почему дети боятся общаться со стариками? Я думаю, потому, что дети чувствуют, что этому человеку недолго осталось жить. С годами мы теряем эту остроту ощущений, то, что было острым, кажется закругленным, то, что было резким, кажется плавным, то, что было необычным, кажется обыденным... Я не удивлюсь, если окажется, что моя 15-летняя сестра бухает потихоньку и курит дурь. В конце концов я сам ее первый раз накурил. Ей понравилось. Знаете как это было?

     Я пришел домой, как всегда в неадеквате, начал забивать себе пятку и предложил сестре попробовать. Она, конечно, не отказалась, и мы с ней покурили. Я ее спросил: "тебя вставило?". Она ответила, что нет. Я забил ей еще пару-тройку миллиметров, она выкурила, я опять спросил, она опять ответила, что нет. Я уселся писать труд своей жизни "Житие Иисуса Христа", через некоторое время слышу смешки за спиной. Оборачиваюсь: моя сестра сидит, рисует какое-то фуфло и смеется. Торкнуло. Вот так, а вы думали, дурь отличная была, дешевая и всегда.

     А теперь я уже дня 4 не курил, бухаю. Все бухаю и бухаю. Денег нет. Работы нет. Не учусь. Мама моего друга спросила у меня: "Ну как, Петя, учишься? Работаешь?". Я ответил "Нет, отдыхаю". А она: "А что так?". А я "Устал". Я и вправду устал. Устал оттого, что за все в жизни приходится рубиться. Рубиться за деньги, за удовольствия, ради всего приходится напрягаться. Зачем тогда живешь, спросите вы, но это вопрос не ко мне. Я честно пытался себя умертвить, но каждый раз спасался стечением обстоятельств. Из этого одна польза: Меня не берут в армию, как склонного к суициду. А не в армии и делать-то нечего. Фуфло, те, кто говорят что в армию надо сходить, просто завидуют тем, кто там не был. Сплошное унижение.

     Вообще-то китайцы говорили: "в 21 год ты должен придумать себя заново". Что значит "заново", когда и старого нет.

     Я посредственный поэт, прозаик, музыкант, художник, скульптор. Посредственный и не больше. Зарабатывать на жизнь тем, что мне не нравится, я не хочу. Не могу.

     А любовь? Бог знает, что это такое. Есть похоть, постоянную похоть к одному человеку и называют любовью. Но это грязно, мерзко, отвратительно. С середины 2000го года я полностью отказался от секса. Я не трахаюсь с женщинами, не трахаюсь с мужчинами, животными, мертвецами, своими руками. Я не эякулировал уже полгода. Все потому, что либидо - это энергия, которая тратится не только на секс, но и на творчество. Я предпочитаю выплескивать свое либидо в творчество, а не в презерватив.

     Никто не пробовал делать скульптуру из проволоки? Самое подходящее - стальная проволока 2,5 мм. Попробуйте сделать кактус. Или полезный торшер оригинальной формы. Фуфло это все, никому это не нужно. То, что твои друзья считают шедевром, никому кроме тебя не нужно.

     Мир жесток, Энди Уорхолл - вот, пожалуй, единственный, кто добился своего. Дали? Дали был великим человеком, но не великим художником. Он творил великие идеи, но передавал их живописью, а не поступками. Во всех картинах просматривается "Великий Мастурбатор", сам Дали. Он велик, не спорю, но я лично отношусь с большим почтением к писателям, нежели чем к художникам. Сэлинджер, Ли, Бредбери, Борхес, Гонсалес, Гарсиа Маркес, Лем, Беляев, Достоевский, наконец. Великие люди, великие идеи. Все, что нужно человечеству, - в их произведениях. Кто не читал "100 лет одиночества"? Все читали! И все признают, что это сильная книга, кто-то считает, что это полное фуфло, кто-то думает, что это лучшая книга в мире. У всех разный вкус, но никто не остается равнодушным. "Вино из одуванчиков" Брэдбери, Габриэль Гарсиа Маркес. Кто не читал эти книги? Величайшие творения человечества. Но я, вы, все мы не сможем сделать ничего подобного.

     Мир кончился. Он подошел к своему логическому концу. Мы разрушаем себя, так давайте же делать это весело. Звоните мне, пишите, давайте убивать себя медленно - не это ли есть высшее наслаждение? Может не нравиться либо нравиться, но, опять же, равнодушных быть не может. "Слова", Сартр. "Солярис", Лем. "Убить пересмешника", Харпер Ли. "Над пропастью во ржи", Сэлинджер. "100 лет одиночества"...