Двадцать пятого был реально весенний день. Просто гипертрофированно весенний, теплый и солнечный.Весь день я спокойно и плодотворно работал, находясь в мощнейшем каннабисовом отходняке. Спокойствие было стопроцентное, ничего не парило и не раздражало.

     В середине дня я поговорил со знакомым. Стрелка забилась сама по себе, и к хорошему настроению прибавилось приятное ожидание веселой встречи и возможности неплохо оттянуться.

     Я еще обещал двум прекрасным девушкам, что схожу с ними в бассейн, поэтому специально ушел с работы пораньше...

     Со знакомым потрещать так и не удалось, он тоже спешил по своим весенним делам, так что все это смахивало на рядовую сделку. Привет - пока, прокладка с травой между листами A4 в дизайнерской папке...

     Но день-то какой класный, а? И вот я уже на Китай-Городе высматриваю подходящий жилой дом. Искать спокойное местечко на открытом воздухе, с травкой и деревьями вокруг в середине Москвы без мазы. Чего уж говорить, когда я жилой дом-то с трудом нашел.

     Смотрю, короче, стоит... около метро. Дверь подъезда открыта. Пара каких-то левых кексов стоит около.

     Ну, я человек без комплексов. Довольно много успел повидать и испытать, и мне пофигу людные подъезды со стремными личностями. Погода ведь классная, а искушение поглотило меня по самые яйца.

     На втором этаже, около окна я обуглил наскоро приколоченную пятку и с удовольствием смаканул предстоящий активный отдых в бассейне. Клубы голубого дыма переодически поднимались вверх по этажам. Им, походу, тоже было по кайфу; поднимаясь вверх, они принимали замысловатые очертания и, извиваясь, пропускали через себя уже особенно контрастные и яркие потоки корпускулов света.

     Переодически я поглядывал на край тротуара через входную дверь, чтобы не пропустить каких-нибудь сюрпризов в серой форме, да и простых смертных, которые особенно оживляются в такие моменты.

     

     В голове моей родилась мысль о том, что этот подъезд может быть торчковым, и сюда могут заглянуть сотрудники правоохранительных органов, дабы проверить его на чистоту, но я эту мысль быстро отогнал. У меня не было серьезных инцидентов со шмонами, меня не палили. Я всегда твердо смотрел укуренными глазами на патрули в метро. Я шифруюсь...

     Просторная и светлая лестничная клетка, большие окна, взгляд устремляется на первый этаж. Около открытой шахты старого брежневского лифта стоят четверо человек, двое из них менты. Один с дубинкой.

     Ебаный свет, это патруль... Какого хуя они в такую погоду в 18:46 делают ИМЕННО ЗДЕСЬ???

     Они, по ходу, кого-то шмонали. Ну, торчковый подъезд, ну что поделаешь, но почему именно сейчас?..

     Я поднимаюсь на этаж выше, одновременно докуривая оставшееся хорошее настроение в пятке, оно плавно перетекает в панику. Наверх бежать смысла нет, поднимутся - хуже будет. Стоять на месте тупо, отмазы не лезут в голову. А я ведь, блядь, уже на пике эмоций.

     Думал было скинуть добро, да эти серые андроиды, мать их, уже направились по лестнице вверх.

     Косой умер, резко сую бананы в уши, спокойно плыву им навстречу. Равняемся, суровый и удивленный взгляд мне в лицо...

     

     - Ты где живешь?

     - На Пречистенке.

     - А здесь что делаешь.

     - К Роману зашел, в двадцатую.

     - К какому Роману, там такие живут?

     

     Руки миллиционера шарят в боковых карманах моих джинсов.

     

     - Ща зайдем в двадцатую, спросим Романа.

     - Да я только с работы, я встречаюсь с людьми скоро.

     

     Задние карманы, боковые на моих широких штанинах... все методично и уверенно приближается к пиздецу.

     

     - Здесь шалой пахнет, к какому Роману ты пришел, че ты пиздишь?

     

     Обращается к напарнику.

     

     - Ты чувствуешь, шалой тащит?

     

     Ловит спускающегося по лестнице пацана.

     

     - Ты наркоман заядлый, я тебя знаю. Скажи нам, пахнет тут шалой или нет?

     

     Пацан не теряется.

     

     - Нет, не чувствую.

     

     Уходит прочь, милиционер опять ко мне.

     

     - А ну-ка посмотри на меня.

     

     Гордо вскидываю голову и смотрю на него красными и укуренными глазами. Двигать ими тяжело - сухие очень.

     

     - Че ты мне говоришь, глаза убитые.

     - Я работаю за компьютером.

     

     Поднимаемся наверх к двадцатой квартире, проходим то место, где я дул. Что-то говорю про работу, достаю красное удостоверение личности с надписью "ПРЕССА"

     

     - Пресса... задумчиво произносит один из них.

     

     Надеюсь, намотают на ус, думаю я, но особого значения их открытию не придаю.

     

     Двадцатая квартира оказалась коммуналкой, куда ментов и вызвали. Ну что мне сказать вам, дорогие товарищи люди. Я, бля, хуею с таких весенних дней.

     Мент любезно предлагает мне зайти в одну из разъебанных пустых комнат.

     

     - Ну что? Какой тут Роман живет.

     - Не знаю, ошибся, наверное.

     - Че ждешь, снимай рюкзак.

     

     Снимаю рюкзак, подаю.

     

     - Да что вы привязались, я понятия ни о чем не имею.

     - Чего ты мне пиздишь, так бы и сказал сразу, что дул.

     - Я не употребляю наркотиков.

     

     Роется в рюкзаке. А там, надо сказать, дохуищща всякого барахла. Достает непотрошенный штакет или, проще говоря, беломорину.

     

     - Ну вот, а это что?

     - Ну, это я с друзьями встречался недавно. Что вы докапываетесь, я поссать сюда зашел. Сразу запах сам почувствовал, но по нужде-то надо.

     - Поссать... а че пиздил...

     

     Достает папку, открывает, смотрит на зарисовки сайтов, между которыми лежит прокладка (ее не видно за белыми листами, и она плоская), закрывает, отдает мне, предварительно вынув блокнот и ежедневник.

     

     - На, подержи.

     - Я это... на встречу опоздаю.

     - Ща проверю и пойдешь на свою встречу.

     

     Дорывает оставшееся содержимое. Я с обиженным лицом нахожусь в состоянии комы, с конца капает адреналин.

     

     - Смотри, все барахло обратно кладу, чтобы не говорил, что чего-то пропало.

     

     Выйдя из этой двадцатой и немного спустившись по лестнице, я понимаю, что забыл там бейсболку.

     Долго стучу в дверь, открывает тот же мент со словами "кто еще там ломится?"

     Посмотрев на него, я получил вторую возможность наблюдать этот забавный взгляд типа "ты чего, отец, охуел, что ли"?

     

     - Я тут это... того... бейсболку оставил.

     - Где? Пошли посмотрим.

     

     Заходим в ту же комнату, там уже сидит какая-то пьяная баба бомжового вида. Я нахожу бейсболку, беру ее и удаляюсь. По пути слышу ее крик:

     

     - Это не его бейсболка!

     

     Мент быстро выводит ее из заблуждения своим командирским тоном.

     

     - ЭТО ЕГО БЕЙСБОЛКА!!!

     

     Я же тем временем уебываю оттуда прочь. Двадцатая квартира... открытый подъезд... жилой дом около метро Китай-город...

     Я еду на встречу к двум прекрасным девушкам, с которыми иду в бассейн, меня прет не по-детски.